Jaque

Ustedes están sentadas del otro lado del tablero, relamiéndose los bigotes porque creen que su brillante intelecto y capacidad de estrategia les permitió comerse a la reina. Primerizas, ingenuas, arrogantes. No es más que un movimiento de muñeca el que realizaremos para ponerlas en jaque, y luego a esperar pacientemente que su propia histeria ineficiente declare el jaque mate. Game Over.

Amores de cuatro patas

Vos toda la vida te has negado a maternar. Como sos la segunda de la familia, te has dado el lujo de que tu hermana mayor sea la que pasa las noches en vela esperando a que a vos o cualquiera de las menores les diera la gana llegar de vuelta a la casa. Pero resulta que accedés a que entre en tu reciente nido de amor un amor de cuatro patas. Te convencés de que es para darle gusto a la otra que tiene esas prosaicas necesidades maternales, pero en el fondo tenés una inconfesable curiosidad por ver si lográs al fin sobreponer ese histórico desencuentro entre el mundo canino y vos.

Después de que recién estás logrando rodar por el suelo con el animalillo y constatar que sus dientes de dos meses no están destinados a quebrarte los huesos un día se enferma. Vos la llevás a quien suponés es el mejor veterinario, pero resulta que el tipejo es el mejor ejemplo del dicho "cría fama y échate a dormir" porque por poco te mata a la perrita que tuvo que ser salvada por una adorable veterinaria en una cirugía de emergencia. Vos que nunca has estado siquiera dentro de un hospital te mordés las uñas de la ansiedad y no lográs respirar hasta que el saquillo de arrugas otra vez persigue su juguete favorito, también conocido como tus medias.

Es inevitable: los animales nos hacen mejores personas.

Comida de elevador

Comida de elevador. De esa que no te permite saber en qué parte del mundo estás y que va perfecta con la decoración anónima e "internacional" que colocan las cadenas hoteleras en sus paredes. Algo de color sin cruzar los peligrosos bordes de la idiosincracia local. Etnicidad globalizada para llevar. Como Putumayo. Fuentes de ensalada, almuerzos calentados en recipientes metálicos al vapor, carnes, pastas y gaseosas. ¿Y dónde putas están las pupusas, la cola champán y los tamalitos con queso y loroco? ¿Cuántas capas de cemento tengo que arrancar para encontrar a San Salvador en medio de estas ruinas llenas de centros comerciales y autopistas? Seño, es que es muy peligroso el centro, me contestan en voz baja los organizadores, pero mire, en esta tienda (Zara) venden ropa muy galana. Efectivamente, la cultura autóctona y la realidad local siempre han sido muy peligrosas para la aplanadora global. Mejor seguir comprando en las Zaras de todos los países, seguir comiendo de las fuentes de maíz amarillo enlatado, borrar de la memoria esa leyenda de la señora con delantal sucio que palmea pupusas y abrirnos a las maravillas del desarrollo. CTRL+ALT+DEL

Gobierno Chuchinga

A este Gobierno Chuchinga que deja que un acosador sexual siga tranquilo en su curul, que permite que sus diputados insulten a una ciudadana en las barras de la Asamblea y que impone un Tratado que profundizará la pobreza de las mujeres le receto la misma solución que tan bien nos funcionó a mis primitas y a mí para librarnos del matón del barrio: masilla entre todas.

Siga usted paseándose orondo como si esta tierra fuera su finca, que a la vuelta de la esquina lo estamos esperando con una resortera de creatividad. Le vamos a dar masilla entre los grupos de mujeres, los comités patrióticos, los partidos políticos que no ha podido comprar, las universidades, los sindicatos, las cooperativas que sí cumplen con su razón social y las miles de personas que se cansaron de jugar en el bosque mientras el lobo no está. Porque esta escalada de abusos y violencia estructural se va a topar con pared.

Diría Rosa Parks:

"Yo sabía que alguien tenía que dar el primer paso y por ello decidí no moverme".

En buen castellano: ni un paso atrás.

Los tres días de oscuridad

Se acaba el mundo mañana. Es más, ya se acabó. Cabalgan por las calles los jinetes del apocalipsis ondeando sus banderas de corazones. Sumida en la pobreza las hordas cometen suicidios colectivos, o peor, emigran a centroamérica. Se cancela el festival de la luz. Largas filas de textileros desempleados se lanzan en lanchas hacia China. Se prohibe consumir. El país entero huele a verduras podridas que nunca lograron ser exportadas. Cierra KFC. La franja roja de la bandera se expande y se adivina el trazo de una hoz y un martillo. Sí Costa Rica, sí.

Las 4 gatas

Aquí estamos las cuatro gatas

cantando fuerte y sonando latas
la gente linda, la gente clara
que no se esconde, que da la cara.

Aquí le grita al país entero
un corazón que sí es sincero
que no se vende que no se alquila
que sí se acuerda, que no se olvida.

Aquí y ahora se acaba el juego
no habrá otro fraude como en febrero
la gente escribe el final feliz

muera el tratado y viva el país!

Que no pare la lluvia

Está lloviendo en mi país, por las calles corren ríos de entusiasmo y cada parque es escenario de maromeras y cuenta cuentos que no se cansan de buscarle otro final al mismo cuento. El repiqueteo ensordecedor de las gotas le taladra la cabeza a los maquiavelos del castillo azul que perdieron el control remoto que apaga las nubes. A Talamanca y Rey Curré ya les sangran los pies de bailar la danza de la lluvia.

Está lloviendo en mi país y los caños se desbordan de violencia policial y corrupción. Ya no hay cloaca que contenga el torrente de inmundicia que circula entre las sienes de los auto-proclamados presidenciables. Cobijados bajo el tufo impune estructural su olorcillo rancio se confunde entre el mar de alimañas locales.

Está lloviendo en mi país y los ríos de entusiasmo y los ríos de inmundicia buscan mar desde ambos lados de una misma cordillera. Y cuando pase la tormenta: ¿cómo se siembra sobre terreno lavado?

Sin city

Doblás en la esquina y cuando parás en el kioskito a comprarte medio paquete de blancos Sabina te canta al oído unos versos en lunfardo y te das cuenta de que estás en Buenos Aires. Sin lugar a dudas esta ciudad es mi perdición. Viste? En el maremoto de mates amargos, amores dulces y litros de vino, siento como la sopa alcohólica de mi memoria se va olvidando progresivamente del resto del mundo. Puta, cómo me dolés en la piel cada vez que te dejo, cómo se me instala la nostalgia en medio de los pulmones. Tal vez por eso fumo desesperadamente, tratando de sacarme la necesidad imperiosa de cebarme unos matecitos antes de internarme en el mercadito de palabras que Cortázar, Borges y Shua dejaron regadas en el parque Rivadavia.

café

Tengo ganas de vos, de tomar café por horas en La Verbena, de bordear la línea sin cruzarla. Te miro y no puedo evitar la sonrisa cómplice ni el tono de voz.

Distancia

Entre vos y yo se ha abierto una distancia. No sé si la marea me jaló muy fuerte o si se te cansaron los brazos, pero la verdad es que ya no vemos la costa desde el mismo lugar. A veces siento que cerramos los ojos y nos hablamos a gritos sobre la oleada jugando a que estamos todavía en la orilla de la playa, pero las horas no pasan en vano y mientras la luna siga rigiendo las mareas quizás vos y yo nos sigamos alejando.
Tal vez no sea malo. A vos siempre te gustó estar quieta en el agua y yo siempre quise jugar bola en la arena y al final por estar juntas nos quedamos en el medio, vos con el agua apenas hasta los tobillos y yo muy lejos de la playa para patear la bola.

La campaña del Beso

Como si estuviéramos en otro país salimos a la calle a darnos besos, así, en público. Una turba de lesbianas, tortilleras, homosexuales, gays, trans y bugas amigables cansados de que a sus amigas las echen de los bares por pegarse los besos. Los números fueron nuestro escudo, porque casi nadie se atreve a pelearse con 80 personas al mismo tiempo. Nos aplaudieron y nos insultaron, pero la noche fue nuestra y por algunas horas en este pequeño país de lo improbable recuperamos la dignidad que nos quita la gente ignorante cuando nos obliga a encerrarnos en el closet con música al que le llamamos "ambiente". Algún día cuando acomodemos los cajones de la memoria desempolvaremos esta noche y sonreiremos, con suerte hasta nos reiremos de pensar en aquellos momentos absurdos de la historia en que a las personas les producía tanto miedo dejar que la gente se quiera en paz.

Ensille y móntese de vuelta

Si se le puso chúcara la mula y la botó al barro levántese de un brinco y móntese de vuelta que la vida no se acaba y lo que no nos mata nos hace más fuertes. Eso sí, tómese un par de segundos para maldecir a la mula, al camino o al primo de su abuela que le puso mal la silla para empezar. Tenga claro una cosa: usted no tiene la culpa. Todas las personas en todas las partes del mundo se han caído de la mula alguna vez. Lo que importa es levantarse. Revise las correas y si hace falta amárrese a esa hijueputa mula para que a la vida le quede claro de una vez por todas que usted llegó para quedarse y que no hay barro suficiente en este mundo para que usted renuncie.

Memoria motora, memoria histórica

Cuando pasé el pincel por la manta me pegó de pronto una oleada de familiaridad. Estas manos han estado aquí antes, en otra sala y dibujando otras letras, pero crispadas por la misma emoción de estar escribiendo una partecita de la historia, pequeña y resistente, pero historia al fin.

Me inclino sobre el piso a continuar la tarea y mis piernas recuerdan los años en que corrieron para escapar de la macana policial. Mis ojos, que ahora examinan nuestro manifiesto, han resistido la embestida del gas lacrimógeno y han llorado de emoción al ver nuestras luchas vencer.

Una vez más mis piés recorrerán el asfalto con paso firme y prestaré oídos sordos a quienes tildan de adolecentes los ideales. Porque aunque tenga las manos llenas de preguntas tengo la certeza de que mi espíritu se habrá quebrado el día que me gane la indiferencia.

Miel & Menta

A veces siento que el aire se me vuelve miel. Estiro los brazos para intentar abrirme espacio en medio de esta sustancia densa, tratando de controlar el pánico que me produce el ahogo. Pero con cada movimiento me enredo más en la melaza, entonces conjuro a las diosas primitivas que me habitan y desciende una lluvia ácida. Sabe a menta y hierbabuena esta agua y corta de cuajo la viscosa pasta que me impedía respirar. Tomo dos mitades de limón ácido y me froto la piel que ahora se siente fresca y libre.

Quiero tomar impulso y saltar sin pensarlo, sentir la caída libre del vacío.

El tiro por la culata

En el país de lo improbable donde el orejón es rey, la organización social se está contagiando más rápido que los piojos cuando una está en tercer grado de la escuela. Y sin querer queriendo en cada salón comunal nos estamos trayendo al suelo esa imagencita pre-fabricada de la supuesta idiosincracia tica valeverguista-porta mí. De sobra sé que soy una optimista incurable, pero las circunstancias ameritan al menos un bailecito del triunfo privado, en el espíritu de todas aquellas personas a las que nos robaron mucho más que el 1%. Pienso en toda esta movida de gente que se reúne por cantones para planear como quitarle la chupeta al rey y la única palabra que se me viene a la mente es: Karma. Porque por andar jugando de matones del barrio y aplicando la ley de "la bola es mía" se les alborotó el hormiguero. A todas las estrellas que llevaron el abuso a límites suficientes para que la gente se organizara: muchas gracias!

Yo salí por una cerveza

Les juro que no andaba buscando nada más. Me senté a la mesa y ella dobló la servilleta y puso encima mi botella, porque sabe que no me gusta cuando se llena de agua la mesa. Tiene las manos tan suavecitas, me encanta como sus dedos juegan con mis manos, con mis piernas. Pero esta no era una noche romántica, qué va, si salimos con el clan habitual de sospechosas y nos instalamos en la misma mesa de siempre. Nos parecía tan cómodo el bar, cerca de la parada de buses, tranquilo, sin demasida bulla y con techos altos.

Las chicas se reían y yo pensaba: hace días que no las veía, puta, tenemos que hablarnos más a menudo. Llegaron Laura y Adriana y cuando me levanté para darles campo aproveché para plantarle un beso a mi novia. Me encanta la boca que tiene. Terminé de besarla y se sonrió, tiene unos camanances preciosos. Pero cuando se nos acabó la cerveza, se nos acabó la paz. Les juro que yo solo salí por una cerveza.

Como la que llega de última invita, Lau se levantó a pedir que siguiera fluyendo el combustible. Quizás las miradas duras de los tipejos de la barra debieron ser la primera clave. Luego el baldazo de agua fría: "No les vamos a vender más cerveza" le dijo el bartender, "y dígale a sus amiguitas que este no es un bar gay, aquí no se permiten conductas anormales". Indignada por la inaceptable respuesta corrió a la mesa a avisarle a las chicas. Nos fuimos juntas a hablar con el dueño del bar.

***aquí es donde cae polvo de hadas y empieza el cuento,
porque el final verídico me produce náuseas****

Nos quejamos con el dueño por la negativa del bartender a atendernos y él llamó al muchacho. Acto seguido este le explicó que algunos clientes de la barra se sentían incómodos porque una pareja de mujeres se estaba besando. Entonces el dueño se rió a carcajadas nos guiñó el ojo y le dijo al chico: "infórmele a los caballeros de la barra que si quieren ellos pueden besarse también". Luego le dió unas palmadas en la espalda al muchacho y le dijo: "sírvale una ronda gratis a las chicas y bájelo de su salario, para que la próxima vez se acuerde de que esta chicharronera no discrimina".

Colorín colorado,
si no hacemos algo al respecto,
este cuento nunca estará acabado.

Me-me-me

A petición popular de mi fuente favorita, conjuro a los indeseables:

1. Un libro que me aburrió...

El péndulo de Foucault, de Umberto Eco.
Terminar este libro fue un verdadero acto de disciplina, porque el estimado Eco amasó en la primera parte mucho más pan del que le cabía en el horno, lo cual tiene como resultado que conforme una avanza en el libro tiene la sensación de estar masticando masa cruda.

2. Una peli que no terminé...

El Paciente Inglés, con Ralph Fiennes.
Evidentemente no soy ni inglesa ni paciente, porque he comenzado a ver esta cinta al menos 7 veces y en ninguna ocasión he logrado pasar de los primeros 30 minutos. Insomnes del mundo: he encontrado su cura, el sueño profundo está ahora al alcance de sus manos, solicite una copia en su video más cercano, llame YA!

3. Una canción o grupo que detesto...

La presea se la llevan TODOS los "cantantes" de música cristiana. Entiéndanlo de una vez: NO me interesa oir su aberrante discurso, no me interesa oirlo ni en reggeatón, ni en salsa ni en merengue. Mención especial también para aquellas emisoras de radio que se dedican a difundir esta porquería.

4. Un anuncio que me convenció de no comprar el producto...

Clight: "Cada caloría que ganas es una mirada que pierdes"
Este es, sin lugar a dudas, el lema anoréxico por excelencia. Me enferma. La comida es placer y el que quiera un saco de huesos que compre carcasa en el mercado.

5. Un personaje público a quien muchos admiran (y no sé por qué)...

Ottón Solís. El tipo es un conservador, moralista, misógino y adultocéntrico que además fue Ministro de Economía durante la época de los PAE. Es un ególatra oportunista que se salió de las filas liberacionistas con el único propósito de figurar. Cómo y por qué este oligarca es el candidato del PAC en lugar de Epsy Campbell es un misterio para mí.

Bueno, la verdad resulta catártico el ejercicio y como soy un poco nueva en la blogosfera le paso el MEME a Kasiopea, para devolverle la visita.

Las chicas siempre seremos chicas

Después de un fin de semana rodeada de opciones recreativas que NO PUDE aprovechar he sacado las siguientes conclusiones:

1. Un muchacho israelí descomunalmente guapo es todo lo que se necesita para que las lesbianas feministas más radicalmente comprometidas de este país peguen un salto cuántico de vuelta a la acera heterosexual.

2. El tema del que más hablan las mujeres que hacen dieta es: cuál postre se van a comer

3. Algunas mujeres están mucho más dispuestas a compartir babas y bacterias que espacio físico, por ende, pegan el grito al cielo si se sugiere compartir cama, pero beben todas de la misma botella y se meten juntas al jacuzzi sin ningún reparo.

Fantasmas urbanos

Se para en la esquina mordisqueándose nerviosamente las uñas, mientras sus ojillos furtivos saltan de izquierda a derecha. Da tres pasitos cortos y repentinamente se lanza a correr esquivando con arte el tránsito inclemente de la avenida segunda. Como si ejecutara una coreografía de danza moderna, la protagonista gira, brinca y aterriza sana y salva en la acera con un demi-plié urbano algo carente de métrica. Y sonríe. Bueno, más bien se le pinta en la cara una mueca acompañada de sonidos guturales entrecortados que una debe asumir son su versión de la risa.

Tiene pedacitos de comida enredados en la ropa y el pelo, junto con el confeti del avenidazo del año pasado. La piel no se le quema, porque ha adoptado el mecanismo animal de cubrirla con polvo y barro para espantar los bichos que revolotean alrededor suyo. Lo que algua vez fue un delantal le cuelga de la cintura, cumpliendo la doble función de sostenerle la enagua y ser el baúl donde guarda los tesoros preciados que colecciona: envolturas de morenito, carruchas de hilo vacías y pedacitos de manila.

Ella es uno de los fantasmas urbanos de la capital; es de carne y hueso, pero como nadie le habla ni la mira a los ojos, con el tiempo se ha vuelto invisible. La gente no la determina..pero no puede evitar sentir su presencia. Entonces cruzan la calle, cambian de acera y quitan la mirada aferrados a la esperanza de que si lo intentan lo suficiente podrán dejar de verla.

Cuando cae la noche y se asoma el sereno, ella llega a su cama de cartón y se envuelve en los periódicos de la semana anterior. Durante la noché buscará entre sus sueños el recuerdo de los días tibios en que aún no había comprado tiquete a la tierra del olvido.

las expensas

Resulta que un día decidís empacar la lora, las fotos y los cuatro trapos que tenés y mudarte de vuelta a Costa Rica. Como sos un poquillo atarantada decidís hacer esto en la misma semana en que tenés exámenes de Economía Política de la Innovación Tecnológica y Estadística Inferencial Aplicada. Sí, justo en esa semana en que además tenés que pedir todas las constancias de que estuviste cursando una maestría, para que no se borre el rastro tuyo como se borran los dibujitos que hacés en el espejo por las mañanas cuando el vapor lo empaña. Entre la lista interminable de trámites y maletas sacaste el tiempo para ir al banco y depositarle a tu casero los pinches 200 dólares de sus expensas. Expensas es un rubro del mundo de los alquileres que solo existe en Argentina.

En fin, que vos fuiste y pagaste las benditas expensas y cuando ya tenías guardada la mitad de tu vida en tres maletas tuviste también el cuidado de hacer un folder donde pusiste este importantísimo comprobante junto con las garantías del televisor y la cocina que le dejaste a la chica de Costa Rica a quien le vendiste hasta el último de tus muebles. Cuando te devolviste a tu feliz pais hablaste con esta chica varias veces explicándole cada detalle que ocuparía saber para moverse con comodidad en Buenos Aires, incluyendo instrucciones claras con respecto al folder en cuestión.

Pero cuando la chica aterrizó en Buenos Aires y entró a tu antiguo apartamento previamente amueblado, su primera brillante idea fue botar a la basura el folder con todas las garantías y, sí, el recibo de pago de las expensas que tendría que haber llegado a manos de tu casero. Así que ahora, tres meses después, ese hombre dulce y agradable que te alquilaba un apartamento en Corrientes y Callao se ha transformado en un dragón que escupe fuego desde sus entrañas y te acusa de haberlo estafado porque vos no tenés el papelito que comprueba que sí le pagaste sus putas expensas.

verde, que te quiero verde

Cuenta la leyenda que en las montañas del vecino país Cartago está el árbol de los mil años. Si a una le puede más la curiosidad que el frío de las 7 de la madrugada, puede llegar caminando en medio de la niebla hasta donde se encuentra y entre vuelos de quetzales mirar embobada raíces que son más profundas que la amnesia histórica de nuestros gobernantes. El árbol de los mil años tiene una cuevita, donde una cabe de pie si no es muy alta, también puede sentarse y si escucha con cuidado oye a las hadas entre las sombras de los rincones. Luego, una se sube al balconcito y se abraza a ese olor a fresco y respira hondo para que le llegue buen aire a sus pulmones tabaqueros. Si está pegando fuerte el viento también se oye cantar el tronco, con ese crujido añejo que tienen los barcos fantasma de García Márquez.

Cuando una regresa a la tierra, se acuerda con nostalgia que una vez su país también fue verde, todo verde, pero como a mucha gente el único verde que le gusta es el de los billetes, el verde musgo, el verde hojita y el verde quetzal les sale sobrando.

Luego me senté a tomarme una aguadulce bien caliente y mientras intentaba no quemarme la boca se me acercó un colibrí que entre nerviosos aleteos me recomendó visitar el otro lado del mundo: la Limona. Había pronóstico de temporales y como a mi la piel siempre me pide lluvia brinqué al volante del primer carro que conseguí para pasar el Braulio. Aunque no llegara a ninguna parte, valdría la pena ese camino, solo por manejar en medio de ese tunel de líquenes, de esos árboles que se doblan cargaditos de hojas, como si quisieran tragarse la carretera.

Por fin, el agua. Sentada en una lancha apenas una cuarta sobre el nivel del mar se bambolea perezoso y contento mi corazón de zacate. No llevo capa, solo una sonrisota insistente me cubre de la lluvia. Me siento en medio de una ópera mojada, con intermedios de sol que preparan la piel para que vuelva a sentir las gotas agudas de la segunda parte. El remo es como un tambor, que corta los canales con su staccato.

lebeloka

Anoche me sumieron en trance las bellas tel tambor. La percusión siempre me ha llamado, cada golpe me genera ecos bajo la piel y conforme avanza la canción se asoma detrás de mis pupilas el inconciente colectivo tribal. El viento meciendo los árboles de la Sabana, yo con la sonrisota pintada en la boca y vos con esa cara de tarro que decidí ignorar el resto de la noche. Porque por más que lo intentaste lo lamento, no tuviste suficiente mala vibra para contrarestar a las diosas caribeñas. Así que me fui a bailar con el resto de la tribu urbana que se apelotó frente a la tarima para escuchar más de cerca las indicaciones que aunque no comprendíamos estábamos dispuestos a seguir.

Y el airecillo nocturno me olió a Buenos Aires, a una murga uruguaya tocando en la costanera sur, apenas escapándose de los puestos de bondiola y choripan. Anoche en medio del zacate sentí que la fuerza de la tierra me subía por las venas y se me hacía savia la sangre. Cerré los ojos, dejé que la música jugara con mi cuerpo y me tiré a la hoguera del candombe.

la canción de las noches perdidas

Ahí está, sentada en la repisa la botella que vos y yo ya no vamos a poder tomarnos. Y a mi que me gusta tanto como choca el hielo contra los vasos, como se tiñen de ambar. Pero resultó que no sos tan ágil en ese arte de mantener el equilibrio al borde del precipicio y por eso ya no podremos terminarnos ese trago que nunca logramos empezar. Me cuesta tanto prohibirte hacer las mismas cosas que hago yo, me cuesta tanto no reirme a carcajadas cuando te veo... lo confieso, las comisuras de mi boca casi siempre tienen vida propia. Yo que siempre defendí el derecho que tenías de caminar a contravía hoy me encuentro pidiéndote a gritos con los ojos que des media vuelta porque no encuentro el valor para sentarme a ver como te atropella la vida. No me da la voluntad para obligarme a pronunciar en voz alta el maleficio, así que por el momento seguiré jugando a que no es en serio, a que los reflejos sí te dan para esquivar los golpes, hasta que el corazón me de para verte del tamaño que realmente sos.

thin ice

Colocás con cuidado la punta del pie, pero es inevitable, escuchás ese familiar crujido que emite el hielo cuando se quiebra. Te recorre la espalda una sensación fría mientras sentís que el otro pie se resbala y vas perdiendo el escaso equilibrio que habías alcanzado. Y no importa si no te movés, el simple peso de tu cuerpo es suficiente para cavar el hueco que será tu tumba. Apretás los dientes y con cada ráfaga de viento helado que te araña la piel tratás de mantener la cordura, pero el pánico se va apoderando progresivamente de vos. No sabés como llegaste hasta acá, no podés pensar ni ver la salida.

Ellas también

Un día se cansaron de trabajar mucho y recibir a cambio solo quejas, entonces se juntaron en una cafetería a escribir en mantelitos de papel sus sueños con tiza. Apostaron desde el reloj de la abuelita hasta la plata de las cervezas porque querían una casa colaborativa con un árbol sembrado en el centro y sillones rojos donde sentarse a inventar rayuelas y bolas del destino para Centroamérica. Estas mujeres son mi vida y hoy celebro con ellas que de tanto estirar los brazos por fin movimos las estrellas. Y ahora, cuando llegan las llamadas, los proyectos y las entrevistas en televisión sonreimos como reinas, como si algún día hubiésemos tenido certeza. A veces la vida se porta agradecida con quienes gastan sus únicos colones en la improbable tarea de ser felices con frecuencia.

El garaje

Hubo un tiempo en que medía menos que la jirafita de las farmacias y lograba pasar la cabeza por entre las barras del portón del frente de mi casa. En esos años gloriosos donde me fiaban chocoletas y picaritas en la pulpería de doña Gema, también vivía en mi casa mi mamá. La mayor parte de mi abundante energía estaba dedicada a amarrar vecinitos al palo de mango del patio, convencer a mi primo para que pedaleara la bicicleta conmigo guindada en patines o disfrazar a mis primas de travestis en el Carnaval de Río de Janeiro privado que organizaba en mi cuarto.

Pero habían días en que mi corazón de ocho años se llenaba de odio y entonces se ponía en funcionamiento esa región oscura del cerebro destinada a maquinar las más terribles venganzas infantiles. ¡Pagará por esto!, murmuraba yo en voz baja mientras empacaba mis haberes en un morralito del tamaño de una cuarta, cuando sepa que no estoy llorará y no podrá jamás recuperarme, se preguntará dónde estoy y sabrá que fue su responsabilidad por haber sido tan injusta conmigo, y me reía satisfecha... escondida en el garaje detrás del Honda Civic ´84 color verde botella.

Semántica

Escucharte se me ha vuelto segunda naturaleza. Está junto al resto de mis pequeña rutinas placenteras: tomar café negro y caliente, leer a las bloggeras habituales y asomarme a tu puerta para hacerte preguntas inverosímiles que por suerte vos todavía me contestás. No sé por qué, pero se me ha vuelto una urgencia navegarte como si fueras un laberinto de canales semánticos.

Salon de l´Amour & de la Séduction

El fin de semana antes del confitosamente asqueroso San Valentín, en Montreal sucede algo con lo que yo he soñado despierta muchas veces, pero jamás pensé que podía existir: El Salón del Amor y la Seducción. Esta feria hedonista donde se exhiben y demuestran en vivo un trillón de productos, métodos y habilidades para el PLACER, así con mayúscula, en todas sus formas, para todas las variantes, orificios y superficies y necesidades posibles.

Esta experiencia solo es superable por la humilde fantasía de soñar con convertir la maldita conferencia episcopal en sede permanente de esta actividad tan educativa.


www.amouretseduction.com
http://www.hour.ca/news/news.aspx?iIDArticle=8340

Un café con tozudez, por favor...

pidió la muchacha de sonrisa dulce sentada del otro lado de la mesa. Pero el gesto facial posiblemente fue solo un reflejo muscular, porque hasta ahí llegaron los pocos gramos de dulzura que traía consigo. Cruzó los brazos como quien avisa que aunque sigan saliéndole palabras de la boca, el diálogo se acabó ahí. Para colmo de males ninguna de las otras comprendimos esta evidente señal e insistimos en llover sobre mojado unos 40 minutos más, en monólogos intercalados sobre todas las posibilidades y alternativas que podrían quizás-tal vez-por favor hacerla reconsiderar su decisión. Se asentó un oscuro silencio, cuando por fin comprendimos que la sangre en sus ojos no encontraría paz hasta que pudiera descargar su ira sobre otras que no éramos quienes compartíamos mesa esta noche. Efectivamente, la venganza no acepta sustitutas.

Coco

Ayer por fin nos sentamos Coco y yo a tomarnos la cerveza que hemos postergado por tantas semanas. Coco como de costumbre estaba llena de historias teñidas de auto-censura que poco a poco me fue poniendo sobre la mesa para que yo se las blanqueara y pudiera sacarlas a pasear a la luz pública. No deja de enternecerme ver a este mujerón tan nerviosa y self-conscious pensando que yo voy a pensar quien sabe cuantas barbaridades sobre su political incorrectness. A medio camino se ríe, se relaja y se acuerda que está en territorio amigo y que puede guardar la sombrilla porque aquí no le va a llover.

Inevitablemente y como quien no quiere la cosa me pregunta por esa amiga común que tanta falta le hace pero cuyo nombre se niega a pronunciar en voz alta. Ay Coco, cómo te duele! ¿Por qué será que a veces nos obligamos a hacer cosas sin querer? (cantaría la Torroja...) A la mesa sigue llegando más cerveza y mientras hablamos de una amiga tuya la que camina con cuidado soy yo, no vaya a ser que se me note más interés del debido, luego de que he jurado lo poco que la pienso y lo rápido que se me ha olvidado que existe.

Conforme avanza la noche comienzan las confesiones de ambos lados de la mesa: sí, de vez en cuando salgo con él, pero sobre todo es por los amigos comunes; sí, ya sé que estoy jugando con fuego, pero también es culpa de ella. Y así, nos dedicamos a darnos excusas mutuas para justificar, a veces la falta de voluntad, a veces la re-incidencia intencional.

Cocó me regala bienes preciados y en extinción: ligereza y levedad. Es tanta la gente que se/me toma tan en serio que la verdad no sé cómo he hecho para sobrevivir el último año sin Cocó.

ellas

que por salvarnos la vida se juegan la de ellas,
que con una mano van corriendo las pesadas cortinas de la testaruda legalidad y con la otra enhebran hilo para zurcir los entuertos que le causa ese sistema de mierda a tantas mujeres.
A ellas las saludo y les mando un abrazo,
porque se han atrevido a dar los pasos adicionales
que separan a quienes se quejan de quienes realmente resuelven .
Largos y llovidos días para que esa madreselva que plantaron no deje de crecer.

Hijos de mal semen!!!

http://www.elnuevodiario.com.ni/2007/02/07/nacionales/40741

¡¡¡Malditos, hipócritas, asesinos, estúpidos, irresponsables, retrógrados, oportunistas, asquerosos, corruptos, manipuladores, imbéciles, mojigatos, tiranos, ignorantes, oscurantistas, déspotas, carniceros, desgraciados, hijos de mal semen!!!
Espero que cada voto que ganaron a costa de nuestras vidas se transforme en una cascada de ácido que los desolle vivos.

el bosque

medio paso atrás es todo lo que una ocupa para dejar de darse contra las ramas y poder ver el bosque. Anoche mi bruja predilecta tuvo la bondad de mezclar las porciones justas de alcohol, sarcasmo, tabaco y buena compañía. Salud, flaquita, por nosotras las malas que estamos tan buenas!

Anni

si esta peli tuviera soundtrack hoy sonaría
la furiosa guitarra de Anni

"...feels like reckless driving when we're talking
it's fun while it lasts, and it's faster than walking
but no one's going to sympathize when we crash
they'll say "you hit what you head for, you get what you ask"
and we'll say we didn't know, we didn't even try
one minute there was road beneath us, the next just sky

i'm sorry i can't help you, i cannot keep you safe
i'm sorry i can't help myself, so don't look at me that way
we can't fight gravity on a planet that insists
that love is like falling
and falling is like this."
AnnidiFranco

plop - crac - crac

ese es el sonido de mi cerebro cuando se desmaya por sobrecarga de ruido. Tus palabras repiquetean como un abejón que insistentemente se da contra las ventanas de mi aparentemente escasa empatía. Conforme vas hablando siento que estalla el epicentro en la base de mi columna y se me transforma la espalda en un enjambre de músculos engarrotados. Pasa la marejada y quedo tirada en las orillas de mi oficina, con la batería a punto de agotarse. Arrastro gradas arriba los restos de mi persona y tres picheles de café después, comienza a conectarse de vuelta la señal.

note to self: estos cueros no están hechos para la lluvia ácida

y bailamos

hasta que te quedaste sin aliento. Una vuelta tras otra yo te canté a conveniencia las letras de alguna salsa y vos te reiste. Cualquiera habría creido que se te quitaron las ganas de arrancarme la cabeza. Mientras un cigarro te ayudaba a recuperar fuerzas, yo dejé que otras caderas me marcaran los pasos. Esta noche el roncito oscuro y la fauna de otras mesas fue analgésico suficiente para calmarte la furia. A veces no sé si creerte que has depuesto la guerra y te miro de costado tratando de adivinar si tenés los ojos color paz o color estrategia.

Más allá del diálogo

Qué costumbre más innecesaria tienen las personas de querer adueñarse del deseo de una. Me parece francamente insoportable. Nunca he entendido los celos, pero me resultan aún más incomprensibles cuando me reclaman lo que potencialmente podría hacer, lo que creen que pienso hacer o le que digo que quiero hacer cuando estoy dormida.

Siendo el deseo una maravilla intangible que no se divide sino al contrario se multiplica cuando entran más personas en la escena, soy incapaz de procesar la necesidad de desarrollar un diálogo en los tres actos y cerrar el telón.

Vos: ¡estabas pensando en otra mientras cogías conmigo!!!!
Yo: ¿quién coños te dijo que yo cuando cojo pienso?

vos

que no sos para nada mi tipo, me tenés hecha una sopa. Nunca te he mordido las caderas y sin embargo podría jurarte que recuerdo cómo saben. Doy vueltas alrederor tuyo con las excusas más improbables que he escuchado. Quiero grabarme los contornos de tu cuerpo en las manos para ver si dejo de cogerme a otras cuando me asalta de improviso ese antojo irrefrenable de besarte el cuello.

pele de chuva

porque quiero sentir la piel mojada
por dentro y por fuera
que resbale liviana sobre mi piel la lluvia
como si nada importara pero todo dejara huella
que se imprima sobre mi piel
la huella de mil aguaceros
para que cuando esté seca
cada gota fortuita le traiga
la nostalgia dulce de la abundancia